Blind-text

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PAN
C'est fou comme un si petit objet, un revolver, peut changer instantanément l'humeur de celui sur lequel on le braque.

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J'écrivis son nom sur mon carnet, il crut que je notais ses idées. «L'immoralité est le seul vaccin efficace contre la connerie, me dit-il en m'invitant du doigt à consigner cette phrase.
- La balle de revolver aussi », répliquai-je. Il éclata de rire, trouvant ma remarque délicieusement rock'n'roll.

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De l'intérêt de foutre des mots aléatoires entre des réflexions finalement pas si mauvaises.

Devant moi la machine à écrire se tient tel un animal chimérique, clavier, valise, cellulose, chaque organe se ramifie en plusieurs sous-ensembles, les touches rondes cerclées de laiton, le ruban, la barre d'espacement, la manette de renvoi, le rouleau, chaque lettre de l'alphabet des mots inscrits sur les feuilles de papier, la structure même de la valise ouverte, comme une architrave corporelle, en creux, la machine devient alors un organisme métamorphique qui récapitule à la fois ontogenèse et phylogenèse de tout ce qui vit sur la Terre, tout ce qui y a vécu, tout ce qui y vivra un jour, et ce processus conduit à son inévitable synthèse, cette synthèse disjonctive de tous les êtres, cet animal qui est tous les animaux et qui n'en est plus un, cette forme de vie qui ne naît vraiment que par la mort, cette conscience qui ne parvient à l'existence qu'en se retournant contre elle-même.

Me voici. L'homme. L'homme qui n'existe pas encore.

Ou plutôt, l'homme qui vient à l'existence par la grâce d'un accident total, sans fin, et sans début.

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Le processus était devenu pour moi une simple habitude. Pour renaître, je devais mourir. Pour pouvoir mourir, je devais renaître. C'est de ce paradoxe que je suis fait, il est ma nature, il est ma conscience, il est ma vie. Il est ce qui se tient au-delà même de ma vie. Il est vrai que je suis un peu plus qu'un être humain, je viens de bien plus loin, mes destinations comme mes origines ne vous sont pas connues.

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Je suis parfaitement isomorphe à l'endroit où je viens de m'éveiller, je suis comme une page vierge sur laquelle le monde vient s'imprimer, directement, tatouant mon cerveau de la structure même de l'univers.
Et c'est précisément pour cette raison que je ne suis rien, sinon un écran vierge. Le monde s'imprime en moi. En retour, on dirait que quelque chose s'inscrit en lui par le biais de ma non-identité, matrice parfaitement singulière de ce que je ne suis pas.

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Je vous connais bien, actionneurs municipaux de gyrophares, actionnaires médiatiques des révoltes équitables, serviteurs aveugles de la fourmilière, qui que vous soyez, vous êtes en train de vous dire : qui est donc ce psychopathe pyromane qui nous envoie des lettres "mystiques", sans doute plus ou moins codées, à la manière du Zodiac, à la fin des années soixante ?
Comme toujours, pauvres gardiens du désordre, pauvres révolutionnaires tranquilles, pauvres journalistes de tinettes, vous ne vous posez pas les bonnes questions.
Qui je suis n'a plus aucun sens. C'est ce que j'ai été, qui je suis devenu, et ce que j'ai décidé d'être qui sont les seules questions importantes.
"Psychopathe" est un mot-valise qui pourra peut-être vous servir comme étiquette de rangement dans vos tonnes de dossiers, mais votre pathétique diagnostic est pire qu'erroné, il est plausible. Il aurait probablement été repris par tous les petits zombies qui brûlent dans leurs bureaux à l'heure où je vous parle.
Je ne suis pas "psychopathe", sinistres "hommes normaux".
Je suis bien pire.
Ma maladie, c'est vous. Le virus que je vais détruire, c'est vous. La seule folie c'est ce monde que vous avez (dé)fait.
Moi, je suis une sorte de médecin.
Mais le Médecin du Diable, un médecin fait à l'image de votre médecine.
Vous allez bientôt constater à quel point je suis le maître incontesté de l'euthanasie.